Por Amor A Mis Viejos (Libros)

Crecí rodeada de libros: Una gran biblioteca en la sala de mi casa, otra en la finca, un gran salón repleto de libros en la casa de mis abuelos maternos, y otra en la de mi abuela paterna.
Siempre me fascinó la gran variedad de colores y tamaños... Y su abundancia.
Siempre hubo noches de cuentos leídos con voces teatrales y, claro, es algo que se lleva en la sangre. Ver leer siempre fue una constante en mi vida: Me sentaba largas horas a ver a mis abuelos leer periódicos y libros, siempre absortos en sus lecturas. Ahí comenzó mi curiosidad.
Luego, aprendí a leer por mí misma... Y aquí sigo, con conexión a Internet y a un sinfín de escritos virtuales, de los cuales disfruto y hago (este blog, por ejemplo) pero 18 años, a pesar de haber venido con cambios, me dejan en un punto intermedio, sin poder tomar un bando: Disfruto de la variedad, rapidez, disponibilidad e interactividad del mundo virtual, pero soy débil frente a las delicias del viejo lomo: Me encanta sentir las diferentes texturas de las pastas de los libros: lisas, rugosas, de cuero, pasta-dura, con inscripciones en laminilla de oro, con inscripciones en relieve; Con hojas amarillentas, blancas, con marca de agua, con papel Kimberly, con papel sencillo; De 200 u 800 páginas, en letra Arial, Times Roman o Lucida...
El olor de un libro nuevo, todavía con un dejo del penetrante olor del pegante industrial; Y el particular olor de un libro viejo, que me recuerda la biblioteca de mi abuelo, con tantos libros de mil texturas, tamaños y colores... De quien me acuerdo cada vez que abro un libro viejo, con su pecular polvillo, que ha sido guardado durante años, y cuyas hojas han envejecido, pero cuyas palabras jamás envejecerán. Él las disfrutó en su tiempo, yo lo he hecho y seguiré haciéndolo, y espero que alguien más lo haga en un futuro.
Un futuro en el que tal vez yo sea ya el particular polvillo de un libro viejo.